Madrid me hacía pensar a un pueblo con museos de una gran capital como Londres pero con bares del barrio con viejos borrachos que hablan de lo mismo siempre y paredes y suelos sucios y grasientos...pero me equivocaba, por lo menos en parte, porque Madrid sigue siendo en mi cabeza un pueblo con museos estupendos pero no es verdad que los bares son todos sucios y llenos de borrachos gracientos...mi noche madrileña ha sido calida y divertida, en pocas horas he entrado y salido de unos cuantos bares de Lavapiés, bevido unas cuantas cervezas con espuma (se dice que como tiran la cerveza en Madrid no lo hacen en otras ciudades de España) y charlado con mi amiga Rocho de la vida, de drogadictos, de inmigrantes, del Chavo del 8 (y de su compañera de piso que un poco se parecía a Cilindrina), del Faraón, de los bares clandestinos, de su casa, su telefono inalambrico y de su cafetera gigante, de Japón, de los viajes, de la bañera que se parece a la de "the Dreamers", de todo y de nada, porque en una noche sola no se puede decir todo...
me pasa de vivir la ciudad siempre durante muy poco tiempo, nunca lo necesario para entenderla a fondo y tampoco lo suficiente para seguir hablando con Rocho de Canarias y de la vida sin el metro y el estres...no consigo nunca acostumbrarme a Madrid y probablemente nunca lo conseguiré...

Al salir de casa el otro día pude descubrir que el invierno nos había dejado unos días de tregua, unos días de sol y anticipación de primavera. Aprovechando esta condición excepcional he decidido pasear por la ciudad después de una tarde dedicada a mirar el techo de la biblioteca donde he pasado las horas más calidas del día a la espera de ispiración para el estudio. La ispiración no ha llegado pero sí un sms de Rosi que contestaba a mi ganas de dar un sentido a este día de curro y estudio. La invitación a comer en su terracita parecía una manera rica para terminar este día. El paseo hasta su casa fue la invitación de una mimada Granada a sentirse querida, como nunca antes este invierno. La casa de Rosi está arriba del tó, así que hay que andar cuesta arriba o coger un autobus y bajar un poco y finalmente tocar a la ventana (que me encanta) de su cocina. La tarde parecía preciosa, el aire limpio, el ruido de la Gran Via se transformaba en música dulce que alternaba a "Io sto bene" de los CCCP y a otras canciones de la banda sonora de una peli italiana de hace algunos años. En Paseo de los Tristes me daba cuenta que la Alhambra seguía allí aunque a mi casi se me había olvidado de lo tanto que no me pasaba de fijarme en ella: la música de los CCCP pero ya no tenía sentido, parecía más acertado un tango argentino bailado por todas las parejas que contemplaban enamorados con la testa mirando en alto o talvez una música francesa, que sé algo de Edith Piaf por ejemplo. Paro y mientras espero el 32 que me lleve al mirador de San Nicolas (aunque me gustaría que me llevara hasta la luna para mirar todo desde allí) cuento las estrellas, anoto en mi mente el hecho que el cielo no es negro ni azul si no azul-negro y aprecio la Alhambra otra vez: cuento unas 60 ventanas pero seguramente me he perdido alguna, no soy muy bueno con los numeros y de hecho me subo al 31 y no en el 32, pero por lo visto no cambia tanto. En el mirador de San Nicolas llamo a Rosi y le propongo de comer aquí, le digo que tengo pan, vino, postre y que he visto una mesa y un par de sillas por allí que podiamos robar para un par de horas: "Rosi, traete un mantel y la comida más rica que tienes en casa", las postales que venden en las tiendas de el centro parecen estar sacadas en noches como estas...

después de comer Rino nos invita a un concierto de música flamenca en una cueva a unos 10 minutos de allí (me salen a la cabeza las palabras y el armonía de una canción que escucho mucho y que sabe poco a flamenco "I CCCP non ci sono più, I CCCP non ci sono più da un bel po"). Cuando llegamos, el concierto se ha terminado ya (hemos perdido mucho tiempo buscando un stitio para tomar café después de la cena), pasamos por la Verea de en medio, nos paramos en un bar y sentamos en la muralla con a las espaldas las montañas, me hace pensar al frío que todavía no se ha ido del todo de mi cuerpo que desea calor y primavera...
cuando llego a casa es muy tarde para dormir ocho horas, así que intento ver una peli que no consigo nunca acabar, antes de que disparen a Jesse James ya estoy durmiendo y soñando las imagenes y postales que se me han quedado en la mente, el aire templado que sopla contra la ventana produciendo algo de ruido me permite dormir a gusto, soñar y despertarme después de unas 5 horas con ganas de salir a ver si sigue allí la Granada que quiero.

Desde mi hotel de Madrid veo la Gran Via, unos vagabundos que duermen en la calle y una noche negra y naranja. No voy a Madrid para pasear ni para perderme en el metro,  voy a Madrid para quedar en el Hotel de la Gran Via, hablar de amor, distancias que no se reducen, aunque pruebe a recortarlas de los dos lados siguen siendo largas distancias siempre más largas. Bajo a tomar café en el Vips de enfrente y un vagabundo me habla del amor en Kant, no creo recordar mucho pero le contesto que no creo que sea así que lo contaba él, quiero estar solo y meditar, pensar y encontrar una manera para unir 2 puntos en el mapa, el mio y el tuyo, no encuentro solución, pienso otra vez al amor en Kant mientras vuelvo al Hotel. Cruzar la Gran Via me supone esperar 5 minutos al lado de una mujer que llora, después de 2 minutos le pregunto si la puedo ayudar en algo, pero no entiendo sus palabras mezcladas a rabia y lagrimas y ella no parece escuchar; no se mueve cuando el semaforo se pone verde. Si pudiera quitaría un carril a la Gran Via para que el bar quede más cerca al hotel, quitaría 7 plantas al hotel para que mi habitación quede más cerca del suelo, haría un aeropuerto en cada pueblo para poder acercarme a ti en cualquier momento y finalmente aislaría el resto del mundo de nosotros para poder estar juntos.

El enlace al blog de Maribel y a las ilustraciones del numer#0 de Caronte...

http://mabelur.blogspot.com/

...y un pequeño texto sacado de la revista:

GRANADA AÑO CERO. He llegado desde hace unas pocas horas. Estoy cansado de tantas idas y vueltas, pero es un cansancio temporal y físico porque los viajes, los aviones, las caras de aeropuerto en el fondo me gustan,  me encantan estos cambios, buscar un piso que me acoga, descubrir un callejón nuevo en esta ciudad que me parecía tan pequeña y que no termino de descubrir nunca o  conocer gente con la cual compartir la cotidianeidad de estos días fríos en una ciudad sin calefacción. A Granada sin duda la calefacción es la multitud en los bares, la felicidad en las caras a todas horas, en aquellas desmaquilladas a las 9 de la mañana y en aquellas lindas a las 11 de las noche en los bares, cuando todos somos más guapos. Mientras subo la Calle Pavaneras miro dentro los bares, es domingo por la noche y me quedaría a bailar con Rosi que está sudando sus ansiedades en el Pícaro a ritmo de Vinicio. ¿Que hago? En Granada busco un nuevo rumbo, porque en mi Italia no lo encontraba o probablemente había terminado de buscarlo. Lo busco a todas horas y en todos los sitios y lo encontraré porque aquí se tiene la sensación de poder encontrar el Eldorado dentro un vaso de birra...Llego a casa respirando fuerte porque el ascensor está (siempre) roto, evíto mirar el correo ya que cambio a menudo de casa y de todas formas no me ha escrito nadie. Me tumbo vestido, no tengo hambre pero no paro de pensar en mi busqueda del rumbo y en la sensación que desde anoche no me deja en paz, un nudo en la garganta que es un sentimiento de rabia mezclado con un vacio que me coge cada vez que me voy de Italia: pienso en el país que he dejado, en una casa que no tengo, en lo temporal que es todo! En la familia que está lejos,  en las amistades que se mantienen por miedo al aburrimiento y a la soledad...Es rojo el cielo fuera, pronto va a nevar, seguro.La luna es redonda y gorda y desde la terraza veo miles de luces que bailan, la gente en los coches tiene ganas de volver a su casa, los coches parecen bailar pero no siguen el ritmo de las luces de las casas que se encienden y apagan. Cierro los ojos. Pero los vuelvo a abrir en seguida. De repente pruebo un escalofrío, tengo hambre, sed y ganas de bailar, yo también.  Me levanto con fuerza y rabia de la cama, salgo de casa,  bajo el Campo del Principe y en Calle Varela voy a la izquierda. En el Pícaro, Rosi se divierte con el Jazz de the Bird, me pregunta como me ha ido el día. Contesto que bien, buscando el rumbo. Cuando el bar cierra  nos vamos cantando. “He soñado Roma esta noche, la Plaza Mincio” me conifesa Rosi, “estabamos todos allí, celebrando algo”. Le pido si sabe el truco para que se me quite este nudo en la garganta que tengo desde ayer. Rosi no lo sabe así que lo va preguntando a la gente que cruzamos en el camino: “¿Donde esta el truco, el truco señor?” De madrugada un Flamenco cantado por la ventana me despierta. Es tarde, me tengo que ir, deprisa.

Cuando la noche me duermo en frente del ordenador, en frente de una peli que no consigo nunca acabar, cuando hago eso, lo que deseo veramente es soñar, soñar otro mundo, más justo, soñar que no tenga que tardar tantas horas para encontrar el amor, para que pueda ver con mis ojos el cambio, el fin de la crisis que llena los periodicos y da dinero a los periodistas para que nos no cuenten la verdad que pocos duros sucios ahogan en el fundo de sus cosciencias. Durante el sueño mi imaginación navega en mares burascosos sin miedo, durante el sueño el dulce es más dulce y el amargo también. Me gustaría despertarme con la ilusión de haber encontrado el sueño de aquella cosa que he aprendido de un libro de Pasolini, “el sueño de una cosa” que talvez es felicidad o talvez paz, que es tranquilidad y amor.